Anne Prédaille [antikvár]

En poussant la porte du bistrot, Anne pensa, avec une égale impatience, au petit vin blanc qu'elle allait boire et a l'homme qu'elle allait rencontrer. L'homme n'était pas la. Le vin blanc monta dans le verre. Chaque soir ou presque, en quittant le bureau, elle s'arretait chez « l'Ami Georges », le temps de se désaltérer. D'habitude elle buvait au comptoir. Cette fois elle prit son verre et s'assit a ime table, au fond de la salle. Elle avança les levres vers la fraîcheur pierreuse et parfumée du muscadet. Une lampée rapide. Sa fatigue s'envolait. Elle déplia son journal et décida : « S'il n'est pas la dans dix minutes, je m'en vais. » Les dix minutes passées, elle fit signe a la serveuse. Un autre petit vin blanc. Deux, c'était sa dose. Elle en ^rendrait un troisieme avec lui, a supposer qu'elle eut a patience d'attendre sa venue. Des gens entraient, sortaient, discutaient avec le patron dans une amicale odeur de vinasse. Le bistrot heureusement n'avait pas cédé a la mode stricte et glaciale du métal, du verre dépoli et du néon. Vieillot et poussiéreux, avec son zinc en fer a cheval, il était un îlot hospitalier dans le mouvement fou de la ville.