Armada [antikvár]

IKapitán Amyas Poole starb, als das Stundenglas gewendet wurde, vier Stunden nach Mitternacht. Noch vor Tagesanbruch war sein Leichnam in Segeltuch eingenáht, mit Hanf umwickelt und mit Kanonenkugeln beschwert, damit er den Tiefen eines unbekannten Seegebiets im Golf von Mexikó übergeben werden und hinabsinken konnte, dorthin, wo ihn die Krabben und die auf dem Meeresboden hausenden Tiere verschlingen würden, wie es sich für einen echten Seemann geziemte. Das Wetter hatte sich erneut verschlechtert, als die Kapitáne der angeschlagenen englischen Flotté an Bord kamen. Der letzte, der eintraf, war Richárd Tavistock. Er starrte auf die blutbefleckte, im Wind schlagende Fahne, unter der die Leiche jenes Mannes lag, der ihn alles gelehrt hatte. Bei Gott, Amyas! Ich werde dich ráchen, schwor sich Tavistock. Bei allém was mir heilig ist. Eines Tages würden die Spanier dafür büBen müssen. Doch zunáchst muBte eine wichtige Entscheidung gefállt werden, von der das Schicksal der vierhundert Seelen abhing, die sich in ihrer Obhut befanden. Er dachte wieder an Jane, seine Frau, und an seinen kleinen Jungen zu Hause in Plymouth und verfluchte den Sturm. Wáre er nicht gewesen, hátten sie inzwischen wohlbehalten die heimischen Gewásser erreicht und vor ihnen láge jetzt Rame Head. Aber jetzt war die Jahreszeit der heftigen tropischen Stürme, der furicanos, in der eine Ostpassage nahezu unmöglich war. Das 700- Tonnen-Schiff Ihrer Majestát, die Jesus von Lübeck, stampfte schwer in der Dünung der immer noch wild scháumenden See; darüber eine Wolkendecke wie reinweiBer Marmor. Der warme Wind sang in der Takelage des Dreimasters und lieB die Hemden der sonnengebráunten Seeleute, die sich im oberen Takelwerk aufgestellt hatten, flattern wie bunte Wimpel. Der Generalkapitán John Hawkins stand, nach achtern gewandt, auf dem Mitteldeck. Sein schwarzes kurzes Haar stráubte sich im Wind, als er seine Kapitáne begrüBte: Barrett und Hampton, Warren, Drake und Tavistock. Hellebardiere in eisernem Brustharnisch und Morion waren zum Ehrenspalier angetreten. Der Trommlerjunge neben ihnen fand mit seinen bloBen FüBen nur mühsam Halt auf dem blank gescheuerten, schwankenden Deck. Die Kapitáne bildeten einen engen Kreis um den Toten und gedachten schweigend ihres Kameraden. Es war nicht so sehr der Tod von Amyas Poole, der ihnen das Herz schwer machte, sondern die Art, wie er sterben muBte. Ein spanischer Arkebusier