Babbitt [antikvár]

Die Türme von Zenith ragten aus dem Morgennebel heraus, nüchterne Türme von Zement, Stahl und Sandstein, felsenstark und zierlich, wie Silberfiligran. Aber es waren weder Festungen noch Kirchen, sondern einfach herrlich schöne Gescháftsháuser. Der Nebel verdeckte barmherzig die unruhigen Bauten früherer Generationen: das Postamt mit seiner schindelverzierten Mansarde, die ziegelroten Minaretts altér, plumper Háuser, Fabriken mit spárlichen, ruftgeschwárzten Fenstern, Holzbauten, die vor Altér lehmfarbig waren. Die Stadt war voll von solchen grotesken Miftgeburten, aber die himmelwárls strebenden Türme verdrángten sie bereits aus dem Gescháftszentrum, und auf den Hügeln ringsum lagen funkelnagelneue Háuser, Heimstátten - so schien es - für lachende Ruhe. Über eine Betonbrücke raste ein Autó mit langer, schlanker Haube und geráuschloser Maschine. Diese Herren im Frack waren auf der Iieimkehr von einer Probe des Iíleinen Theaters, die die Nacht durch gedauert hatte, ein künstlerischer Versuch, den sie mit ziemlichen Quanten Champagner hatten begiefíen müssen. Unter der Brücke maehten Eisenbahnschienen eine Biegung in einem Wirrsal von grünen und rőten Lichtern. Der New Yorker Expreft donnerte vorbei, und zwanzig Linien polierten Stahls sprangen im grellen Licht plötzlich aus dem Nichts hervor. In einem der Wolkenkratzer wurden die Drahtberichte der „Associated Press" abgeschlossen. Mit müden Bewegungen entledigten sich die Telegraphisten, die die ganze Nacht hindurch mit Paris und Peking gesprochen hatten, ihrer Zelluloidaugenschirme. Scheuerweiber krochen gáhnend, mit altén, schlappenden Pantoffeln, durch das Gebáude.