Chamade [antikvár]

Sie schlug die Augen auf. Ein ungestümer, entschlossener Wind war ins Zimmer gedrungen. Er verwandelte den Vorhang in ein Segel, beugte die Blumen in ihrer großen Vase zu Boden und vergriff sich nun an ihrem Schlaf. Das war ein Frühlingswind, der erste: er roch nach Wald, nach Erde, er hatte unversehrt die Pariser Vororte, die benzinverpesteten Straßen durchstreift, und er gelangte hurtig, großmäulig im Morgengrauen in ihr Zimmer, um ihr, bevor sie überhaupt zu sich kam, Lebensfreude zu verkünden. Sie schloß die Augen wieder, drehte sich auf den Bauch, tastete mit der Hand auf dem Boden nach ihrer Uhr, das Gesicht noch immer im Kopfkissen vergraben. Sie mußte sie vergessen haben, sie vergaß immer alles. Sie stand umständlich auf, steckte den Kopf zum Fenster hinaus. Es war dunkel, die Fenster gegenüber waren geschlossen. Dieser Wind war wohl nicht gescheit, um diese Zeit zu wehen! Sie legte sich wieder hin, zog die Decke fest um sich und tat, als ob sie schliefe.