Das fünfte Paar [antikvár]

Am letzten Augusttag, einem Samstag, begann ich schon vor Morgengrauen zu arbeiten. Ich bekam nicht mit, wie die Sonne den Tau vom Gras leckte und der Himmel strahlend blau wurde. Den ganzen Vormittag kam Leiche nach Leiche auf die Stahltische, und der Raum besaß keine Fenster: Das Labour-Day-Wochenende hatte in Richmond mit einer Anhäufung von Verkehrsunfällen und Schießereien begonnen.Es war zwei Uhr nachmittags, als ich endlich in mein Haus im West End zurückkam. Schon an der Tür hörte ich Bertha, die jeden Samstag bei mir sauber machte, in der Küche herumwirtschaften - und das Telefon begann zu klingeln. Bei ihrer Einstellung hatte ich sie angewiesen, Anrufe zu ignorieren.Hallo, begrüßte ich sie. Ich bin nicht da.Bertha hörte auf mit Bodenwischen. Es hat vor 'ner Minute schon mal geklingelt, berichtete sie. Und ein paar Minuten davor auch schon. Jedes Mal derselbe Mann.Ich bin nicht zu Hause, wiederholte ich.Wie Sie meinen, Dr. Kay. Der Schrubber kam wieder in Bewegung.Ich öffnete die Kühlschranktür und versuchte, die körperlose Nachricht des Anrufbeantworters, die in die sonnendurchflutete Küche drang, zu überhören. Wo war der Geflügelsalat? Auf den Signalton folgte eine vertraute männliche Stimme: Doc? Hier spricht Marino Hilf, Himmel!, dachte ich, griff mir den Geflügelsalat und schloss die Kühlschranktür mit einem Hüftschwung.