Der Boss [antikvár]

PrologIm roten Ledersitz seines BMW Cabriolet pfeift John Mac Griffith nach der Musik aus dem Autoradio vor sich hin. Die Ellbogen hat er wie ein Rallye-Fahrer eng an den Körper herangezogen. Er fühlt sich gut. Um schneller durch den Tunnel von Saint-Cloud zu kommen, beschleunigt er. Der BMW reißt nach vorn. Wieder einmal staunt Mac Griffith, wie nervös sein schwerer Renner in Silber metallic reagiert.Das Tunnelgewölbe, schwärzer als ein Bergwerksschacht, liegt nun hinter ihm. Er biegt auf die Autobahn in Richtung Versaille ein. Die tanzende Nadel des Tourenzählers gibt die rasante Fahrt exakt wieder. Mac Griffith liebt sportliche Wagen und weiß, worauf es ihm bei der Auswahl ankommt.Der Tag war einträglich. Der Verkauf der gestohlenen Juwelen aus dem Tresor von Lord Brighton in London hat mehr eingebracht als vorgesehen. Die rechte Hand von J.M.G. - so nennt ihn liebevoll Patricia - löst sich für einen Augenblick vom Lenkrad und streicht zärtlich wie über ein vertrautes Tier über die schwarze, mit Banknoten vollgestopfte Ledertasche, die er neben sich auf den Vordersitz gestellt hat. Aus professioneller Angewohnheit wirft er einen Blick in den Rückspiegel, um sich zu überzeugen, daß er nicht verfolgt wird. Bei der Geschwindigkeit, mit der er fährt, wäre das schwierig. Er sieht nur ein paar Kriecher im Schneckentempo, die er soeben überholt hat.J.M.G. dreht das Radio lauter, damit ihm nichts von dem entgeht, was Frank Sinatra über die Liebe singt. Morgen wird er in entgegengesetzter Richtung über die Autobahn zum Flughafen Orly fahren, und Patricias lange schwarze Haare werden ihm über die Schulter fliegen. Die Boeing der Panam wird sie alle beide auf die kubanische Insel bringen, wo J.M.G. hofft, den sagenhaftesten Coup einer schon recht erfüllten Verbrecherkarriere zu landen.