Der dreizehnte Killer [antikvár]

Unter normalen Umständen hätte er den Brief gleich weggeworfen, als er die steife Handschrift wiedererkannte, aber da er innerlich damit beschäftigt war, seine Frau zu ermorden, hatte er das Bedürfnis, seine Gedanken auf etwas anderes zu richten. Und so las Larry Renshaw ihn.Mario hatte ihm den Brief über die Theke gereicht. Mehrere Postanschriften in Pubs und Bars in ganz London zu haben, war eine Gewohnheit, die Larry in weniger opulenten Tagen entwik-kelt und auch nach seiner Eheschließung mit Lydia nicht aufgegeben hatte. Die Art der Briefe, die er bekam, hatte sich allerdings geändert. Es kamen weniger Instruktionen von Geschäftspartnern, weniger Bündel schuldbeladener Scheine, mit denen andere Leute die Wahrung ihrer außerehelichen Geheimnisse erkauften; statt dessen empfing er nun Bestätigungen seiner eigenen sexuellen Stelldicheins, Mitteilungen, die man bei sehr großherziger Auslegung gerade noch als Liebesbriefe bezeichnen konnte. Seine Eheschließung hatte nicht bedeutet, daß nun Schluß war mit den Geheimnissen.Was sich allerdings durch seine Ehe geändert hatte, war die Klasse einiger dieser postes restantes. Gaston's Bar in der Albemarle Street war gegenüber dem Stag's Head in Kilburn ein entschiedener Aufstieg. Und der Savile-Row-Anzug, von dem er sich das Salz von Marios Erdnüssen wegschnippte, war eleganter als die Uniform eines Hotelportiers. Das goldene Identitätsarmband, das beruhigend an seinem Handgelenk klimperte, war bequemer als eine Handschelle und entsprach, wie Larry Renshaw aufrichtig glaubte, weitaus mehr seinem natürlichen Stil.Was der Grund dafür war, daß er sichersteilen wollte, auch weiterhin in diesem Stil leben zu können. Er ging auf die Fünfzig zu. Die Ungerechtigkeiten einer Welt, die ihm so lange den Zugang zu seinem natürlichen Milieu versperrt hatten, beleidigten