Der Duft der Frauen [antikvár]

Eine große, goldfarbene Schmeißfliege brummte am Fenster des Treppenhauses auf und ab, die Wände rochen nach frischer Farbe. Mit einer plötzlichen Kehrtwendung sauste die Fliege glücklich durch die Luft, entdeckte den Spalt zwischen den halbgeschlossenen Fenstern imd verschwand. Ich lehnte mich hinaus, um die Zigarettenkippe hinunterzuwerfen. Der Hof unten, ein schmaler Streifen Beton in der späten Augustsorme, war verlassen. Im Hintergrund verlor sich das verbrauchte Grün der Hügel jenseits des Flusses in einem trüben Himmel. Bevor ich läutete, überprüfte ich mit den Händen das exakt an der Stirn ausgerichtete Schiffchen sowie den Knoten und den richtigen Sitz der Krawatte. Die Tür wurde sofort geöffnet, als ob die Frau schon länger dort gelauert hätte. Sie war ein altes Weiblein mit unglaublich rosigen Wangen, schmächtig, gekleidet in Weiß und Grau. Sie lächelte, wobei sie mit all ihren reizenden Falten zwinkerte, und machte ein Zeichen, daß ich eintreten solle. Hinter ihr das Dunkel eines langen Korridors. Sogleich betraten wir die Küche, in der bereits zwei Stühle vom Tisch abgerückt standen. »Sie sind ganz pünktiich. So etwas gefällt mir«, seufzte sie ohne dieses Lächeln abzustellen. Sie nickte, als wollte sie sich selbst zustimmen, die Hände ineinander verschränkt. Ich narmte ihr meinen Namen und balancierte das Schiffchen vorsichtig auf einem Knie. »Aber eigentiich sind Sie ja noch ein halber Junge, gütiger Himmel«, sagte sie betrübt und schloß die Lippen. Ich fühlte, wie ich rot wurde. »Wer weiß, ob ein Junge