Die Antiquitätenhändlerin [antikvár]

I Der Feuerball versank hinter den mächtigen Kronen der Eichen. Übrig blieben ein Streifen blaue Leere und ein glühender Himmel.Der kleine, rundliche Mann am Fenster kniff die Augen zusammen. Blinzelte, bis die Konturen verschwammen und er nur noch Farben sah.Züngelndes Gold, flammendes Orange, weiter oben pulsierendes Rot. Blutrot. Eine Blutlache, die über den ganzen Horizont schwappte. Als hätte ein irrer Metzger seine Eimer geleert.Morbider Quatsch! Ein alter Hammel war er, der Kinderspiele spielte. Das musste er Marie erzählen. Verdauungsbeschwerden würde sie diagnostizieren. Er kicherte.Seine Marie. So sensibel sie war, wenn es um die eigenen Stimmungen ging, so pragmatisch bis grob konnte sie sein, wenn es sich um die Stimmungen anderer handelte.Aber so Unrecht hätte sie dieses Mal gar nicht. Das bevorstehende Gespräch lag ihm tatsächlich im Magen.Er drehte dem unheimlichen Himmel den Rücken, lehnte sich an den geöffneten Flügel des bodenhohen Fensters, vor sich den Raum, in den langsam die Abendschatten krochen, und lauschte in das leere Haus hinein.Trotz des warmen Sommerabends war es kühl hier drinnen. Kühl und modrig wie in einer Gruft.Was war nur los, heute Abend? Zeit, dass er zu Marie fuhr.9