Die goldenen Schuhe [antikvár]

IN DER MINUTE VOR IHREM ERWACHEN IRRTE KATJA NOCH DURCH DIE Stadt, die nur in einem stets wiederkehrenden Traum existierte und in der sie trotzdem jede Straße genau kannte: das krumme Gäß-dien mit den nassen Kopfsteinen, den riesigen offenen Platz, über den immer die eisigen Winde fegten, die Brücke, die sie in ihrem Kleinmädchennadithemd und auf bloßen, sdimerzenden Kinderfüßen überqueren mußte. Und zuletzt die Fliederbüsche in der grellen Parksonne. „Sieh dodi, das ist persisdier Flieder", sagte Grisdia, denn audi Grisdia war in dem Traum, Grisdia nodi am Leben. Im Traum ersdiien er nidit als der kalte, gehässige Fremde der letzten paar Monate vor der Katastrophe. Nidit der sdiwierige, nervenzermürbte Partner, der sie auf so unwiderruflidie Weise verlassen hatte, sondern der Grisdia aus den guten erfolgreidien Zeiten. Grischa, der Knabe, der Bruder, der Freund: Grigory Kuprin, den die Plakate und die Zeitungen der ganzen Welt den „bedeutendsten Tänzer seit Nijinsky" nannten. „Ahrs — vielleidit seit Nijinsky", sagte Olydieff, ein Sdiatten in den Kulissen; „ aber niemals wie Nijinsky. Ah non, mon dier, keiner wird je wie Nijinsky tanzen. Keiner!" Im Traum waren sie allein auf der Bühne, in einer großen Leere. Katja konnte Grisdia nidit sehen, aber sie spürte den sidieren Drudi seiner Hände unterhalb ihrer Rippen, und ihre Muskeln spannten sidi, als er zum Hodiheben ansetzte. „Allez-hop!" kommandierte er leise, dann stießen ihre Zehen sie vom Boden ab, hodi und leidit, immer nodi höher und leiditer, von seinen Armen getragen: großer Gott, Grisdias enlevé, diese Sidierheit, diese Vollendung, er ließ sie gewiditlos und ohne Anstrengung durdi die Luft sdiweben, traumleidit, traumglüddidi, traumsdiön „Telefon für Madame", sagte Louisa. Madame, die berühmte Katja Milenkaja, antwortete mit dem Jammerlaut eines Kätzdiens, während sie sidi sdilafsdiwer aus ihrem Traumglüdc in die rauhe Wirklidikeit des Morgens tastete. Der Sdiein der Nadittisdilampe war fast ganz von Louisas massigem Körper verdedct. Katja schloß die Augen nach einem flüchtigen Blick auf die kalte, weiße, weite Bettlandschaft. „Wie die Schweizer Alpen", murrte sie. Und während Madame diese Sdiweizer Alpen überquerte, verwandelte sich das enorme alte Mahagonibett in ein anderes Bett aus ihrer Vergangenheit. Wo war es nur gewesen? In Avignon? Lima, Peru? Oder mit Francesco in Genua? Auf dem bemalten Betthimmel tummelten sich dreiste Putten, die sich mit einem äußerst nackten und schamlosen Liebespaar neckten — einem zu muskulösen Mann, einer viel zu üppigen Dame. Madame schwebte leicht hinauf, um sich dem Amorettenreigen anzuschließen, das blühende Rokoko-Fleisch zu berühren . . . „Madame darf nicht wieder einschlafen", sagte Louisa. Auf diesen zweiten Alarm hin öfEnete Katja die Augen, setzte sich kerzengerade