England Away [antikvár]

Un connard en uniforme gris, sale gueule, se dent debout devant moi, l'air de se la péter - posé la comme une tache. Il regarde mon passeport. Examine la photo, mais sans relever la tete pour vérifier si Tom Johnson est bien Tom Johnson. Il attend qu'il se passe quelque chose. Que la tronche sorte de la photo pour lui dire d'aller se faire mettre. Lui tirer la tete en arriere et lui coller un coup de melon entre les deux yeux. Le sang dégoulinant sur sa jolie veste d'uniforme, ruisselant dans les plis bien nets. Il cherche dans les rides de mon front, déchiffre le scénario, pret a jouer son rôle. Il le tient tout pres de ses yeux, ce passeport merdique, rouge, puisque l'ancien, le vrai, le fier passeport britannique a été déchiré et cramé par une bande de fantômes quelque part a Bruxelles. Des vieux crados qui bossent dans l'ombre et nous ont collé de force l'étiquette européenne. Ça mériterait une triple peine. Sans identité, mais avec un costard repassé au poil ; la peau luisante de sueur, toute molle, les joues marquées par la vérole. Le 11