Gedichte [antikvár]

Cerrada Campo desnudo. Sola la noche inerme. El viento insinúa latidos sordos contra sus lienzos. La sombra a plomo cine, fría, sobre tu seno su seda grave, negra, cerrada. Queda opreso el bulto así en materia de noche, insigne, quieto sobre el límpido plano retrasado del cielo. Hay estrellas fallidas. Pulidos goznes. Hielos notan a la deriva en lo alto. Fríos lentos. Una sombra que pasa, sobre el contorno serio y mudo bate, adusta, su látigo secreto. Flagelación. Corales de sangre o luz o fuego bajo el cendal se auguran, vetean, ceden luego. O carne o luz de carne, profunda. Vive el viento porque anticipa ráfagas, cruces, pausas, silencios.