Le Signe du Taureau [antikvár]

G'ERMAIN Laugier se pencha vers l'auto noire et basse. — Au revoir, cria-t-il. Une pluie fine traversait la lumiere des phares. Le moteur ronflait. Derriere la vitre embuée, s'agitaient des mains, des visages de reve. Une femme riait dans ses fourrures. Le chauffeur, éclairé par le tableau de bord, avait un profil de pierre verte. La voiture démarra lentement. Debout sur le trottoir, Germain Laugier regardait le feu de position qui fuyait, entouré de vapeurs incandescentes, le long des maisons, le long des palissades endormies. Puis, le feu de position disparut, avalé tout rond au tournant de la rue. La pluie tomba plus serrée. Une tôle violentée frémit, dans le terrain vague, en face. Germain Laugier rentra dans le jardin et rabattit lourdement le portillon de fer. La grille trembla, sonore, sur toute sa largeur. Le manteau de lierre qui matelassait la clôture s'éveilla, palpita de ses feuilles mouillées et brillantes. Des gouttes d'eau glisserent sur les mains de Germain Laugier. Il avança les doigts vers la serrure froide, tourna la clef, poussa le loquet de sureté, accrocha une chaînette. Dans la boîte a lettres, au panneau découpé en étoile, il y avait quelques enveloppes disparates.