Love Story [antikvár]

Was kann man sagen über ein Mädchen von fünfundzwanzig Jahren, das gestorben ist?Daß sie schön war. Und hochbegabt. Daß sie Mozart und Bach hebte. Und die Beatles. Und mich. Als sie wieder mal mich und alle Musiker-Typen in einen Topf warf, fragte ich sie, in welcher Reihenfolge sie uns liebte, und sie antwortete lächelnd: In alphabetischer. Damals lächelte ich auch. Aber jetzt sitze ich da und überlege, ob sie mich unter meinem Vornamen eingereiht hat - in welchem Fall ich hinter Mozart käme - oder unter meinem Nachnamen, dann müßte ich mich zwischen Bach und Beatles klemmen. In beiden Fällen komme ich nicht an erster Stelle, worüber ich mir aus irgendeinem blöden Grunde ein Loch in den Bauch ärgere, da ich mit der Vorstellung großgeworden bin, ich müßte überall die Nummer eins sein. Das liegt bei uns in der Familie, wissen Sie.Im Herbst vor meinem Examen hatte ich mir angewöhnt, in der Bibliothek von Radcliffe College zu arbeiten. Nicht bloß, um mir all die Puppen dort anzusehen, obschon ich zugebe, ich schaute ganz gern hin. Dort war es ruhig, keiner kannte mich.