Stirb, Professor Cotton! [antikvár]

rW-, StiPb, PrafessQP Cononl „Das ist ein Überfall!" Die Stimme des Maskierten klang ungewöhnWch schrill. Er schob einen Einkaufsbeutel durch den Bankschalter. Jetzt erst bemerkte der alte Petterson, was an der Kasse der East Garmet Bank vor sich ging. Petterson war ein erfahrener Viachmanrx und erkannte sofort, daß der jugendliche Bankräuber am ganzen Körper zitterte und kaum die Pistole halten konnte. „Laß die Waffe fallen!" rief der Uniformierte und richtete seinen schweren Colt Governor auf den Maskierten. „Gib auf, mein Junge! Du kommst hier nicht lebend raus!" Der Schuß traf den Bankräuber in die linke Schläfe. Aber v\\cht Petterson hatte geschossen, sondern der blonde Mann mit dem hellen Mantel, der plötzlich einen Smith & Wesson in der Hand hielt. „FBI!" rief er in die Halle. „Verständigen Sie die Cops und holen Sie einen Notarzt!" Als mit heulenden Sirenen der erste Einsatzwagen der City Police eintraf, war der FBI-Mann verschwunden. Niemand hatte ihn die Halle verlassen sehen. Die Beamten wollten die Schilderungen des privaten Wachmanns erst gar nicht glauben und rochen an dem Lauf des Colts. Nein, aus dieser Waffe war nicht geschossen worden. Der maskierte Bankräuber war tot. Die Kugel war durch die linke Schläfe eingedrungen. Vermutlich 38er Kaliber. Das Geschoß mußte irgendwo eingeschlagen sein. Die Patronenhtllse würde man nicht finden, wenn es sich bei der Waffe um einen Revolver gehandelt hatte. Ein Polizist zog den Strumpf, den der Räuber Uber den Kopf gezogen hatte, bis zur Stirn hinauf. „Das ist ja noch ein halbes Kind!" entfuhr es dem Beamten. Der alte Petterson hatte es schon geahnt. Die piepsige Stimme, die zittrige Hand, mit der er die Waffe gehalten hatte Wo war sie geblieben? Der Wachmann legte sich flach auf den Boden und fand schnell die Pistole des Bankräubers, die unter den Tresen gerutscht war. Mit einem Lineal zog er sie heran und hob sie auf. Sie war federleicht. „Eine Spielzeugpistole! Verdammt! Täuschend echt." Der schwarze Polizist nahm dem alten Mann das Beweisstück aus der Hand. Der Streifenführer telefonierte mit seinem Revier und erstattete Bericht. „Sagen Sie denen, daß der Junge kaltblütig erschossen worden ist. Von einem FBI-Beamten!" rief der Wachmann und ging müde zu seinem Pult am Eingang der Schalterhalle. Petterson war lange Zeit selbst als Patrolman der City Police unterwegs gewesen, bis er wegen seiner Rheumaanfälle aus dem Außendienst ausscheiden mußte. Schließlich hatte er die Anstellung als privater Wachmann bei einer East Garment Bank dem angebotenen Job im staubigen Archiv vorgezogen. Mit dem FBI hatte er selten etwas zu tun gehabt; aber was er heute erlebt hatte, war unfaßbar. Er war fest davon überzeugt, daß der Junge aufgegeben hätte. Er sah noch deutlich die schrek-kensweiten Augen vor sich. Selbst der Strumpf,, der jedem Gesicht ein asiatisches Aussehen verleiht, konnte die Angst nicht verbergen. Der Kleine hätte eine Tracht Prügel verdient, aber keinen gezielten Schuß in den Kopf! Petterson nahm nur schemenhaft wahr, was um ihn herum ablief. Der Polizeiarzt beugte sich über die Leiche und bestätigte, daß der Junge sofort tot gewesen sein mußte. Nach und nach füllte sich die Schalterhalle mit Uniformierten. Ein Lieutenant der City Pólice gab die Befehle. „Rufen Sie das FBI-Headquarters an! Die sollen jemanden schicken, der uns helfen kann, den Schützen zu identifizieren." O Phil und ich hatten Bereitschafts-djenst. Was uns am Telefon gesagt wurde, wollten wir nicht glauben. Das konnte kein Beamter unseres FBI-Distrikts gewesen sein. Wir mußten uns vor Ort Gewißheit verschaffen. Genau 45 Minuten nachdem der tödliche Schuß gefallen war, trafen wir am Tatort ein. Die Leiche des Jungen wurde gerade in eine Blechtrage gelegt. Ich Titeltoto: Holger Friedrichs Die auf unserem Titelbild dargestellten Schauspieler stehen In keiner Beziehung zu dem Romantitel und dem Inhalt dieses Bastei-Romans.