Tote lügen nicht [antikvár]

1Ich dachte nicht mehr an den Mann, der sich in die Luft gesprengt hatte. Jetzt ging es nur darum, seinen Schädel zusammenzusetzen. Zwei größere Bruchstücke lagen vor mir auf dem Tisch, und ein drittes, das ich soeben aus mehreren Sphttern zusammengeklebt hatte, stand zum Trocknen in einer mit Sand gefüllten Edelstahlschale. Damit hatte ich genügend Teile, um die Identität des Toten zu bestätigen. Der Leichenbeschauer würde zufirieden sein.Es war der Spätnachmittag des zweiten Juni 1994. Ein Donnerstag. Während ich darauf wartete, daß der Klebstoff fest wurde, heß ich meinen Gedanken fi-eien Lauf. Damals wußte ich noch nicht, daß es in ein paar Minuten an meiner Tür klopfen und sich mein Leben ebenso entscheidend verändern würde wie mein Wissen um die Abgründe menschlicher Grausamkeit. Ahnungslos genoß ich den herrhchen Ausblick auf den St. Lawrence-Strom, der das einzig Erfreuhche an meinem viel zu kleinen und viel zu vollgestopften Büro ist. Irgendwie hat der AnbHck von gleichmäßig fließendem Wasser immer eine belebende Wirkung auf mich. Mit stehenden Gewässern kann ich hingegen sehr viel weniger anfangen. Warum, weiß ich nicht, aber ich bin mir sicher, daß Sigmund Freud dafür eine plausible Erklärung gehabt hätte.Meine Gedanken mäanderten dem kommenden Wochenende entgegen. Eigenthch hatte ich mir vorgenommen, nach Quebec City zu fahren, aber ich hatte noch keine konkreten Pläne. Nur, daß ich mir ein richtig touristisches Ziel suchen wollte, zum Beispiel die Plains of Abraham, wo ich Crepes und Muscheln essen und mir bilhgen Schmuck von den Straßenhändlern kaufen woUte. Obwohl ich schon seit einem Jahr hier in Montreal als forensische An-