Herzsprung [antikvár]

So schwer war ich schon lang nicht mehr auf meine Zugmaschine gekommen. Der Boden ließ mich nicht los, die Maschine nicht an sich ran. »Tschenett«, sagte ich, »Tschenett, fahr. Was soll dich aufhalten?« Berta hatte wieder einmal ihr letztes Unterhemd verschenkt. Na ja, das vorletzte. Die gute Berta. Wer es nicht besser wußte, hätte glauben können, sie Heße sich von so einem Tunichtgut wie mir sang- und klanglos über einen ihrer Bartische ziehen. War gar nicht so. War ganz anders. EigentHch hatte ich ein Essen ausgeben wollen. Für Berta, die siebenundsechzigjährige Chefin und alleinige Arbeitskraft in dieser nicht ganz legalen Bar im hintersten Pflerschtal. Und für Toto, der mit Anfang Dreißig ein paar Jahre jünger war als ich, dafür aber ein Bulle, einer von der Polizia di Stato. Ein Essen ausgeben, das hieß bei mir nicht, mit einer dieser Plastikkarten herumfuchteln, bezahlt der Alte schreien