Harald Gerlach

Südwärts geht dir, wann immer du kommst, kein Schatten voraus. Und du mußt dich an das halten, was hinter dir liegt. Ampf hält sich an den Schultergurt der Aktentasche, tut das mit den Wunden Christi, seinen verkrüppelten Händen. In den Au-wiesen stehen die Herbstzeitlosen im Flor, Tauben...

HOF AUS KINDERJAHREN Gestampftes Viereck, lehmumworfen, hinter dem Flechtzaun des Schulzen Bienstock stieg durch den Sommer. Kinderreich auf vertretener Sandsteinschwelle, zwischen Keuperabsätzen, Zeugen letzten Regens, und heringssaurem Katzenmahl, Zuflucht unterm Flügelschatten vom...

Südwärts geht dir, wann immer du kommst, kein Schatten voraus. Und du mußt dich an das halten, was hinter dir liegt. Ampf hält sich an den Schultergurt der Aktentasche, tut das mit den Wunden Christi, seinen verkrüppelten Händen. In den Au-wiesen stehen die Herbstzeitlosen im Flor, Tauben...

Jurij BreZan Der eine Großvater Mein Haus-Großvater hieß Peter, war Maurer und starb, als ich drei Jahre alt war, mit einer Schüssel Kirschen vor sich auf der Bettdecke. Ich fragte den toten Großvater, ob ich die Kirschen aufessen dürfte, die er offensichtlich nicht mehr wollte. Sein...